《牌局传承：当父亲面对不谙牌技的儿子》

窗外是淅淅沥沥的雨，屋内只亮着一盏暖黄的旧台灯，光线堪堪照亮堪照亮书房中央那张厚重的绿绒牌桌。空气里有淡淡的墨香、旧书卷气，还有，还有一丝若有若无，存于李明远记忆深处的、属于父亲的味道。

他的手指抚过那副色泽沉黯的竹背麻将，冰凉温润的触感一如往昔。这是父亲的父亲的宝贝，据说比他的年纪都大。此刻，父亲就坐在他对面，昏黄的光线柔和了他脸上深刻的皱纹，但那双看过近七十年风雨的眼睛，依旧清亮有神。

“来吧，”父亲的声音带着老年人特有的沙哑，却有种不容置疑的平稳，“我们慢慢来。”

洗牌的哗啦声在静谧的房间里响起，像一场仪式的序幕。李明远学着父亲的样子码牌，动作却笨拙不堪，长城垒得歪歪扭扭，几次险些倾塌。父亲并不催促，也不帮忙，只是静静看着，目光里没有评判，只有等待。

终于开局。父亲打出一张闲置的西风，随口道：“你小时候小时候，最喜欢趴在这张桌子底下，听我们打牌的声音。那时候，你爷爷还在。”

一句话，像钥匙开启了尘封的匣子。李明远恍惚间似乎真的听到了几十年前的笑语喧哗，闻到了那时大人们指尖淡淡的烟草味。他捏着一张着一张牌，犹豫不决。

“爸，”他终于问出了那个盘旋心头多年的疑惑，“你为什么从不教我打牌？别的同学都是父母教的。”

父亲摸牌的手顿了顿，将一张“二筒”轻轻放在河里。“有些事，教不会，只能自己‘看’会。”他看着儿子，眼神深邃，“以前怕你学会的是‘术’，忘了后面的‘道’。现在看来，是时候了。”

接下来的几圈，与其说是打牌，不如说是父亲一个人的独白。他不。他不讲复杂的番型和必胜技巧，说的全是李明远从未听过的“门道”。

“看下家，”父亲示意他注意自己右手边的空位，仿佛那里真坐着一位牌友，“他刚才碰了七条，现在又打出一张八条，手估计很乱，在做小牌，不必防他。”

“再看对家，”父亲的手指在虚空中轻点，“一连几巡都默不作声，牌一定整齐，可能在做大牌，要小心。”

他甚至教李明远听牌里的“呼吸”：“急躁的，牌敲得响；犹豫的，摸牌时间长；胸有成竹的，出牌最稳。牌品如人品，牌路见心路。”

李明远似懂非懂，只觉得眼前这副小小的麻将牌，忽然变得深不见底。它不再是一百多张刻着圆块和线条的塑料片，而是一个微缩的人间。

打到中盘，李明远手里握着一把散牌，毫无头绪。他正要随手打出一张危险的三万，父亲忽然开口，声音不高，却重若千钧：

“等等。这张牌，出去可能点炮。”

“你怎么知道？”

“算。”父亲指了指已出的牌河，“你要记住所有出过的大牌，推测各家的需求。更重要的是，”他顿了顿，目光如炬，“要懂‘止损’。牌顺时，要敢冲敢拼；牌背时，第一要第一要务是‘不输’。打牌不是为了胡最多的那把，而是为了在牌桌上坐得最久。”

李明远握着那张三万，手心沁出了汗。他慢慢缩回手，换了一张相对安全的字牌打出。果然，下家的“父亲”父亲”立刻吃进。他逃过一劫。

最后一局，气氛莫名凝重起来。父亲的节奏明显放慢，每一张牌都深思熟虑。李明远感觉到，这已不是教学，而是某种真正的对决，或者说，交付。

终于，父亲打出了一张看似绝无可能的七筒。

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“胡了。”李明远下意识地将自己的牌推倒，声音里带着不确定的惊喜。他做了一个极小的牌，仅仅一番。

父亲却笑了，那是一种如释重负、全然欣慰的笑容。他没有像往常一样将自己的手牌迅速推入牌池，而是就让它那么摊开着。

李明远的目光落在父亲的手牌上——清一色万字，只差一张牌便可听一个极大的口。而那张关键的牌，正是父亲刚刚打出的、亲手喂给他的七筒。

他不是没看到，他是看到了，依然选择成全。

一股热流猛地冲上李明远的鼻腔和眼眶。他抬起头，看向父亲。

父亲缓缓站起身，走到他身边，那双布满老年斑却依旧宽厚的手，重重地按在他的肩膀上。力道透过衣衫，沉甸甸地压在他的心上。

“牌局如人生，”父亲的声音低沉而清晰，“真正的赢家，不是看胡了多少把大牌，而是知道什么时候该给别人‘点炮’。”

“今天，我输了一局牌，”父亲的手在他肩上拍了拍，“但咱们李家打牌的‘人’，算是有了。”

说完，父亲转身，慢慢走向书房门口，背影在昏暗的光线里显得有些佝偻，却又异常挺拔。

窗外的雨不知何时已经停了。东方既白，一缕微光穿透云层，照亮了桌上的残局。那副被父亲摩挲得温润无比的旧麻将，静静地躺在绿绒上，泛着幽微的光。

李明远独自坐在桌前，看着父亲留下的那把天胡的牌，又看了看自己面前那副微不足道的小胡。他伸出手，轻轻拂过那些冰凉的牌面。

他终于懂得，这间屋子里传承的，从来不是什么打牌的技巧。